El aire sopla,
las puertas se rompen,
los contenedores vuelcan,
la tierra vuela,
las hojas caen,
las ramas se quiebran,
los arboles crujen,
los campos ondean al son de la melodia,
las aves batallan para ir hacia delante.
En una corriente se hiza una pluma de un ave,
que no ha resistido la fuerza del viento
sobre sus alas y su cuerpo que pasara a mejor vida...
Algun dia nos convertiremos en viento; hoy..solo podemos luchar contra el.
ResponderEliminarBesosBesosBesos